..fue en una noche rara en algun mal antro de pretencion hace ya varios meses, depronto comenze a recordar lo que había sucedido durante el dia hasta ese momento. estaba borracho y, para volver en si, hice un esfuerzo, me costo más poder alzar la vista hacia un haz de luz proveniente de un foco que apuntaba en diagonal hacia la pista de baile del lugar..
..se oían canciones pegajosas, se veían amoríos por todos lados. también algún que otro borracho en los extremos y algunas chicas complacientes. bueno, esa es la gran temática de nuestra historia. un gran grupo de amigos sin coherencia y con ganas de hacer extremas todas nuestras acciones, ya sea en la mesa o en una situación cualquiera, donde lo único que resta es divertirse hasta el cansancio. y por supuesto, hemos sacado provecho de todos aquellos momentos..
..las chicas complacientes serían la gran temática de la historia y, si bien es lo que más gracia y melancolía me da, sin duda aquella experiencia es una parte importante de todo lo que nos había sucedido hasta entonces. nos hemos inmiscuido, uno por uno, en diferentes redes amorosas que, a veces, llegaban a rozarse y nos perjudicaban. Sin embargo, lo más importante en estos casos no es lo que nos hace sino lo que nos dice. y entonces, decido poner al fuego todos mis sentimientos y emociones, quemarlos hasta cenizas, porque si en algo estoy deacuerdo con Nietzche, es que los sentimientos son el defecto ms grande el hombre.. nos detienen nos complican nos joden.. por eso quemarlos, porque asi vivo mejor.. y de esta forma hacer que esta historia sea beneficiada..
..y yo seguía allí, en mi pequeño rincón sombrío, en lo que me gusta, lo que me llena, alejado de todo el vértigo y la luminosidad de la pista con un cigarro en mano, donde el goce era eterno y parecía no tener un fin cercano, parecia no tener algo que lo acabara de una vez por todas. algunos se acercaban a preguntarme sobre mi estado físico y mental. sostuve firmemente que me dejaran en paz, que no había forma de que me pasara algo. desde mi interior sentía un leve desagrado por lo que hacian, más que nada, era para quedar bien con los demás y no por preocupacion hacia mi estado de borrachera..
..asi y todo, seguí con mi idea firme de escribir este texto que encerraría almenos una de nuestras vivencias, trascendiendo hacia las nuevas sensaciones. en esa jodida noche y en ese estado, se dio el momento preciso en que nacio mi gana de escribir.. vaya lugar y momento de putamadre en que llego, pero asi llegan las netas, en el lugar y momento mas pendejo.. pero es lo que hay..
..a pesar de mi agobiante embriaguez, seguía manteniendo que esto sería una gran idea, una clave para poder dar el primer paso que desencadenaría, en forma de estampida, el desarrolo de nuevas habilidades, de nuevas perspectivas, sentia emocion por haber encontrado una forma de decir sin disculparme, de formas de saciar mi descalma..
era evidente que, más allá de sentirme con firmeza de que estaba desarrollando en mente mi primera novela, temia no llegar muy lejos o atascarme y dejarla incolclusa.. una micro novela, talves, como a mi me gusta llamarla.. pense.. porque si bien es cierto que podría escribir mucho, también es cierto que me conformo con lo escencial y que soy amante de lo breve.. es decir, mis cuentos..
Amén de todo esto que acabo de decir, senti algún remordimiento por contar toda la memoria de nuestro grupo en algo para leer, algo para entretener, algo para la historia, para los lectores, si es que así sucedía. bien lo medité un par de veces, pude entender que podía tergiversar algunas cuestiones y que todo cambiaría finalmente, ya que no valía la pena poner en tela de juicio nuestras actitudes, sino lo que se lee. no necesito hacer algo así como un “basado en un hecho real” para hacerlo interesante, no es necesario.. la clave está en la historia, y si se requiere cambiar todo el elenco, modificar ciertas cosas para que queden bien y matar a algunos otros personajes, bienvenido sea. Y, si bien comenzaba diciendo que todo sería “nuestra historia”, la verdad que ahora me apasiona la idea de que dentro del mismo cuadro, el mismo contexto y las mismas ideas, se cambie todo un poco -o mucho, depende de la circunstancia-, para que quede bien como novela de ficción. Al final, nadie hizo un retrato fiel de todo lo que vivió en ninguna de sus novelas. Tampoco un pintor. Porque es un hecho que Van Gogh no tenía esos colores en su piel y que Picasso no veía formas angulosas por todos lados. Es la realidad que pensamos la que voy a contar, la realidad que nos gusta, no la realidad que todos suponemos ver..
..en ese momento recorde que algien alguna ves me dijo que lo mas complaciente de la lectura que le hace a uno olvidar de que exista y que hay quien se hunde en la lectura de novelas para distraerse de sí mismo, y para olvidar sus penas.. le respondi que lo mas complaciente de la lectura es escribirla, porque le hace a uno dudar de que exista..
..cuando termine de pensar, comenzo a comenzar la odisea.. nadie -ni yo- sabía que, tras esa noche, aquella experiencia de complacientes nos cambiaría para siempre y nos llevaría a otros lugares..
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